Mes vacances à la maison sont toujours très littéraires. La boule de nerf que je suis habituellement se calme une bonne fois pour toute, se pose et s'évade, dévore des bouquins, il n'y a pas de meilleur mot pour un tel rythme, et réfléchit pas mal aussi.

"Tanière" et "se ressourcer" sont des mots qui ont pris toute leur essence depuis que j'habite Paris.

Donc, parmi cet amas de livres diversifiés, se trouvait notre cher écrivain hexagonal qui n'a pas son pareil pour faire couler l'encre, et ce dès juillet :

j'ai nommé Michel Houellebecq... et "La possibilité d'une île". Je ne mentirai pas, moi aussi j'ai aimé Houellebecq... j'étais en fin d'adolescence et bien évidemment révoltée contre le monde entier. Car voilà ce qu'est Houellebecq en fin de compte... un écrivain pour adolescents en rébellion ou dépressifs chroniques. Le style? Moyen en fin de compte, d'autres ont fait beaucoup mieux. Le rêve? Inexistant. Il y a une certaine analyse de la société moderne qui pourrait s'approcher du juste si elle n'était pas au préalablement noyée sous des couches de cynisme tellement prononcées que le tout donne tout simplement mal à l'estomac.

Houllebecq ferait une très bonne publicité pour Xanax ou Lexomil.

Et puis... que cessent donc ses jérémiades! Houellebecq se plaint de la cruauté, c'est ainsi qu'il définit l'homme mais quelle idée véhicule-t-il lui même? Beaucoup d'intolérance, de jugement facile et des lamentations à n'en plus finir.

Je n'aime pas Houellebecq? Non, pire que ça... il me dégoûte, il me donne la nausée. Houellebecq est un appel aux armes si vous êtes un tant soit peu suicidaire.

Et surtout, il a tout faux. Le bonheur existe, oui. Et je dis ça malgré plus d'une demie année de merdes diverses, variées en qualité comme en quantité. Moi, je revendique et hurle sur tous les toits mon droit au bonheur... non, non, je mens : ma capacité au bonheur.

Qu'est-ce que le bonheur après tout? Juste un certain regard. On pourrait en résumer la clef à ce vieux dilemne : soit l'on voit un verre à moitié rempli, soit à moitié vide. Le bonheur, dans une certaine mesure, cela s'apprend.

Il faut apprendre à aimer ce que l'on a au lieu de systématiquement regarder toujours plus haut. Non que regarder plus haut soit un défaut, loin de là. Mais à vouloir regarder trop haut quelques fois, on ne voit plus ce que l'on a juste là, sous le nez. Sauf quand il est trop tard.

Le bonheur est comme la beauté, le bonheur est beauté : le problème majeur c'est cette habitude qui peut être engendrée. Et voilà la soit-disant perfection qui devient soudainement translucide. La beauté s'efface avec le temps non car elle cesse d'exister globalement... mais car l'habitude en efface l'existence à nos propres yeux.

Au tout premier jour de 2005, j'étais merveilleusement heureuse, sur un vrai petit nuage, je me voyais déjà mariée avec ce garçon que j'aimais plus que tout. Et puis POUF, voici la chute qui pointe le vilain bout de son nez, accompagnée de crises de pleurs/nerfs etc, etc... plus que ma vie, c'était mon avenir qui se voyait détruit, broyé.

Mais voilà, je suis heureuse. Parce que dans mon bonheur égoïste et narcissique, j'avais oublié à quel point un seul regard ou un seul rire amical peut faire du bien. A vrai dire je m'étais oubliée moi-même.

Le bonheur, c'est avant tout revendiquer ce que l'on est, ce que l'on a et l'assumer.

Le bonheur tient tout simplement dans le rire de mes amis.

Je vous souhaite tout le bonheur du monde!